Bald ist es ein halbes Jahr her, doch nichts hat sich verändert, nichts
ist besser geworden. Ich will weiter machen, doch dann vergesse ich mit
was überhaupt, denn sie nimmt all meine Gedanken ein. Es sind zu viele
für mich, doch es gibt niemanden mit dem ich sie teilen könnte.
Als sie noch da war habe ich nicht jeden Tag an sie gedacht. Hat irgendwer das getan? Tun die anderen das jetzt auch?
Ob das etwas geändert hätte weiß ich nicht einmal, und trotzdem quält es mich.
Eine Reihenfolge von Momenten sind mir ins Gedächtnis eingebrannt:
Das eine Mal als sie getanzt hat.
Wie
wir uns in Berlin über den Weg liefen, umarmten, verabschiedeten, ich
sagte ich, ich würde sie anrufen, und, dass ich es nie tat.
Wie ich
erfuhr was passiert war und schweigend den Unterricht verließ, die Wände
der Toilette sich über mir erheben, ich mich erbreche.
Stuttgart, das Grab, die Familie, die Kerzen...
Der Abschiedsbrief.
Es
gibt wohl keinen Weg das Vergessen zu beschleunigen, ich habe danach
gesucht. Die wilde Trauer hat so sehr geschmerzt. Die Realität hat sich
durch den Schleier jeder Droge gekämpft und der Morgen kam mit der immer
gleichen Härte zurück.
Ich sehe Hoffnung und Mut, Schönheit und
Komplexität. Aber all das ist so weit weg, nur sie treibt mich zum
Schreibtisch. Bertolt Brecht in "Schlechte Zeit für Lyrik". Und ich, in
einer schlechten Zeit um etwas zu erreichen, zu schaffen oder auch nur
durchzustehen. Mit ihr, deren Zeit längst abgelaufen ist.
Wir sind kein gutes, aber ein eingespieltes Team.
